Se sienta sobre su silla favorita y piensa. Piensa sin siquiera detener un minuto su acción, por dentro de su cabeza corren mil ideas a la vez. Piensa en escribir, y lo hace. Piensa una historia y la cuenta. Piensa en otra cosa y la corta. Mira por la ventana hacia la nada, ya las hojas verdes de los árboles se balancean con la suave brisa del verano. Hacía mucho que no se sentaba a escribir, hacía mucho que no se escapaba de si mismo aunque sea un rato para adentrarse en ese territorio desconocido al que lo lleva su mente en esos momentos. Vuelve a tomar su lapicera negra, sobre la hoja de cuadros escribe: “quizá sea muy temprano para pedir revancha, pero si muy tarde para lamentar...” Observa nuevamente por el gran ventanal que da a la calle, sus ojos parecen advertir sombras extrañas y delgadas sobre las paredes de enfrente. No les da importancia.
Callado totalmente sigue su obra, en otro lugar de la hoja: “si no creyera en la cruel distancia tanto como la creo, no estaría hoy como estoy...” sus palabras encuentran razón de ser al ser plasmadas en el papel. Sonríe. Habla consigo mismo sin hablar, sueña despierto una vez más. Rasca su estropeado pelo y vuelve a escribir, esta vez no una frase, sino una historia, otra mas que tendrá encima ese escrito ajado a los lados.
Su seño fruncido es levemente acariciado por la punta de sus dedos de su mano izquierda, con la derecha entorna la primera línea de lo que será su historia: “Se sienta sobre su silla favorita y piensa...”.
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traveler81.2003